手机响了。
是韩玉。
“在哪儿？”他问。
“外面。”
“下雪了，你穿多点。”
“知道了。”
“我煮了姜汤，”他说，“你回来喝。”
我说：“好。”
我挂了电话，把围巾裹紧了一点，往家的方向走。
雪越下越大。
我走了两步，忽然停住。
我回过头，看着身后那条长长的、被雪覆盖的街道。
路灯下什么都没有。
只有雪，一片一片，安静地落下来。
我站了一会儿，转过身，继续往前走。
我这一生，拉过很多场音乐会。
每一次谢幕的时候，我都会想起父亲。想起他坐在书房里，弓着背，手里拿着笔，说：“这里你揉弦太急了。”
我想，如果我再拉一次那首《蝉声引》，我一定不会急了。
因为我终于懂了。
那首曲子写的不是蝉。
是一个夏天，一场雨，一把伞。
是一个人站在雨里，听见另一个人喊他的名字，然后——
然后什么都没有了。
只有雨，一直在下。
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