临近贺东城亡妻的忌日，老宅里的人都自觉地轻了声。
那天夜里，贺东城没回房，一个人坐在书房里。
书案上供着一副遗照，照片里的女人眉眼温婉，嘴角带着笑，是一张照了好多年的旧相。
长明灯幽幽地亮着，灯影晃晃悠悠，把遗照上的笑脸映得忽明忽暗。
秦慧是第二日黄昏来的。
她换了一身黑丝旗袍，盘扣从领口一路到腰际，炭黑方扣踩在地板上，没有声响。
她进门时，贺东城正对着那副遗照出神，听见脚步声，才缓缓抬起头。
“慧姐，”他声音有些哑，“你来了。”
秦慧走到他身侧，看着那副遗照，沉默了一会儿，才道：“快到她忌日了吧。”
“嗯。”贺东城垂下眼，“后天。”
秦慧在他身边坐下，手搭上他的肩：“你还在想她。”
贺东城没有接话。他端起桌上的酒杯，仰头饮尽，又倒了一杯：“想也没用，人去楼空。”
秦慧看着他，忽然觉得这个男人老了。她接过他手里的酒瓶，也给自己倒了一杯：“我陪你喝两杯。”
两人就这样，一个坐在遗照前，一个坐在他身侧，一杯一杯地喝。
长明灯的光影里，书房里只听得见杯盏轻碰的声响。
几杯下肚，两人都红了眼。
“当年，”贺东城忽然开口，声音带着酒意，“她�...
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